À l’aube, pour arriver à l’établissement de cure du docteur Brehmer avant le petit déjeuner, Berta prit par un chemin forestier sous une pluie qui, douce et mobile comme de la brume, se déposait sur son visage et ses cheveux. Son père lui avait demandé d’aller livrer à Görbersdorf juste quelques tranches de galantine rose de volaille, une commande spéciale et subite d’une tuberculeuse française sur son lit de mort, mais Berta, fatiguée et désaxée après une nuit presque sans sommeil, trouvait le panier bien lourd. Lire la suite → de « Amer, amer »
Amer, amer
